Véra, 14 ans, est assise au coin d’une rue. Pourtant, elle n’attend rien. Ni personne. Jeune fille sourde appareillée depuis l’enfance, elle se sent invisible au monde. Elle crie qu’il ne l’entend pas, murmure qu’il ne sait rien d’elle.

Le public est séparé d’elle par la vitre d’un abris bus, paroi de verre derrière laquelle la comédienne va et vient, se lève, se cogne, souffle un peu de buée. Sa voix et la tempête qui secoue son cœur nous sont transmises par des casques audio. Les soubresauts de l’adolescence donnent toute leur puissance à ses mots, traversés tantôt par une fureur rentrée, une douleur muette ou l’énergie d’un direct au plexus.

L’écriture de Fabrice Melquiot est, comme le jeu de la comédienne, puissante, sans fioritures et portée par une rage de vie sans borne.

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